he pensado en escribir cartas

he pensado en escribir cartas. no sé a quién, no sé exactamente por qué. no sé dónde nace esta necesidad por decir, y sin embargo aquí vive esta incapacidad de hablar, este hilo que tira de mi lengua hacia atrás y a veces hace que esté incluso a punto de atragantarme.

¿necesito una razón para escribir estas cartas? ¿necesito un remitente, una dirección que escribir en el dorso de la carta y que indique que va a algún lugar, que va a terminar en otras manos? ¿necesito otras manos, otras que no sean las mías, otras que quizá yo no sienta?

ahora mismo me importan más las circunstancias de estas cartas, que sus palabras. me importa su naturaleza, me importa su lugar, me importa su forma. me importa escribirlas o no. lo que encuentre en ellas, sean palabras o silencios, imágenes o vacíos -y no tienen por qué resultar antónimos-, es otra historia.

me importa recordar cuando pienso en estas cartas que a veces me siento como Alicia adentrándose en la madriguera. de hecho, es un sueño recurrente que tengo: soy un pequeño mamífero que se arrastra entre huecos en la tierra y con angustia trata de encontrar alguna salida. no me acomodo, no me dejo mecer en un agradable calor, no pienso en las raíces. pienso en la luz, pienso en la luz que podría ver y que no encuentro.

y creo, como se cree en las fantasías o en las fábulas, que eso es a veces la escritura. ahora mismo: perseguir algo, casi a ciegas, casi a oscuras, tragando un poco de tierra y mordisqueándola sin querer intentando apartarla de mi lengua.

he pensado en escribir cartas porque es algo que casi nunca he escrito. porque necesito regresar a la escritura como a un acto cotidiano, como a un café por las mañanas para despejarme, o como a llorar en la ducha con el agua muy caliente dándome en la ducha.

quiero llamar carta a escribir algo íntimo y que no tenga necesidad de sentido. a algo inconcluso, algo que simplemente existe. sin más. quiero escribirme cartas a mí. cartas al interior. cartas a todos los lugares. cartas a nadie, a  nada. cartas a cualquier cosa.

 

escribir desde el impulso

desde lo inmediato, desde el tacto de las manos

a tientas queriendo encontrar algo sin saber qué es

 

(lo echaba de menos)

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